Benjamim Baptista
A ladeira onde o carro passa,
atapetada por folhas suicidas,
faz o Verão parecer uma sagrada noite de Outono.
Se amanhã é quarta-feira,
por favor, deixem minhas cinzas
jogadas ao vento.
As folhas que o vento leva
contam a velha história nova.
E se a brisa bate leve
vou em paz e me sinto breve.
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